Ска...

От коньяка не просто оторваться,
когда лежишь один и начал выть.
Я знаю ровно восемьсот двенадцать
различных способов тебя не находить.
В моей трубе знакомые фальцеты
и от басов распухли провода.
И только твоего сопрано нету –
ну, говорю же, полная труба!
Ко мне приходят бланки, извещенья,
счета за газ, за воду, за весь свет;
приказы, просьбы, просто обращенья -
вот только от тебя конвертов нет.
Представь, мне пишут даже депутаты-
все говорят, жизнь будет веселей.
Но как в той песне: этого не надо.
Мне хочется поэзии. Твоей.
Мне хочется напиться до икоты,
уткнуться носом в бесконечный шарф.
И верить в дождь. И обожать болото.
Пусть где-то есть изысканный жираф.
Мне хочется вина, а после чаю,
и чтобы все желанья - по плечу.
Куда банальнее: люблю, скучаю.
По телефону алгебру учу...
Гудок. Код восемьсот двенадцать.
- Еще нет дома. Что-то передать?
Скажи, ну как тут матом не ругаться
и как тебя к лукавым не послать?
Ведь ты же знаешь, я больной на сердце.
Я было сам подумал, что гранит.
А оказалось – никуда не деться,
не убежать. Не спрятаться. Болит.
Я помешался. Я смешал все стили.
добавил детства вкус и полюбил.
Другие бы водою разводили,
а я гулял по правому. Запил.
Теперь я неудачник-алкоголик.
Я бомж. Ночую у родных дверей.
А в сердце маленький, ушастый, серый кролик.
Трясется, бьется – худший из зверей!
Он лапы сжал и хлопает ушами,
и в кротком взгляде лишь одно – домой!
А мы живем с ним странными бомжами.
Печальная любовь! Ушастый кролик мой!
Ударить в морду что ли эту жопу,
чтобы не бился так безумный зверь!
Другим прорублено окно в Европу,
а мы который год ломаем дверь...
Гудок. Код восемьсот двенадцать.
- Еще нет дома. Ждали к десяти.
Скажи, какому черту мне продаться,
чтобы тебя когда-нибудь найти?
Какие прошептать мне заклинанья?
Молиться ли богам или луне?
Мне надо-то совсем чуть-чуть вниманья.
Я успокоюсь. Буду жить. Вполне.
Тупая ночь гуляет по карнизам.
Все как положено: и слезы, и коньяк.
Ты называешь это романтизмом.
Я называю пустотою, так.
Ты не считаешь это интересным.
Куда глупей: молиться на твой код.
Сейчас не модно говорить о честном.
Откроешь сердце – скажут "идиот".
А мне, ты знаешь, чувства захотелось.
Мне можно – я болею, я запил.
Так вот, прошу прощения за смелость, -
я никого так сильно не любил!
Я ни к чему так искренно не жался,
ни в чьи глаза так долго не смотрел.
Откроешь сердце – скажут "вот нажрался".
Мой бедный кролик, это наш удел!
Мои глаза – разбитые бутылки.
Вино соленое и стекла по лицу.
Я подыхаю в этой странной ссылке!
Я неизбежно подхожу к концу!
Что актуальней: выть или смеяться?
Под стрелкой цифра следующего дня.
Гудок. Код восемьсот двенадцать.
- Простите, дома?
- Здравствуй, это я...